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[隨筆] 靈感在醒來後被謀殺



  已經持續了好幾天的冬雨像是一種季節的習慣,四點不到就黑壓壓地沉默的夜色,把寒流鎖在這冷冷的城市裡,問候乍暖成一口白霧,沒說出口的冷漠在唇邊裂傷,這城市漠離而又寒冷的雙重邊緣,我始終無以對話。

  又是窗外滴滴答答的雨水清脆著睡意,似有若無的淡紫色視像在黑色的世界裡游離消逝成一點虛無,曾在端視那些飄渺宛如絲縷的裊繞中以為涅槃,卻又能無端地醒來--因為敏感於沈澱在寂靜的那些動靜,才知道所謂的失眠,是在入夢前的錯覺裡假死,然後活在一種無以為繼的煩躁裡。

  簡媜把寂寞當成蚊子,總在不經意的時候用難以捕捉的微聲證明牠令人不快、彆騷的存在,諷刺的是,寂寞的溫度是36度,那是蚊子貼近你的線索。

  如果打死了蚊子,寂寞的殷紅能寫在手上。那我呢?被謀殺的靈感寫在哪裡?
  
  在床上是沒有紙和筆的,雨越下越大,但願能記得待會的夢,如果我能真的死去。
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